Podría haber aprendido inglés, pero no fue así.
Podría haber nacido en Gloucester, en Chester, en Oxford o en cualquier otra ciudad con nombre rimbombante, pero no fue así.
Podría haber sido un cartofen, un tortellini, incluso un españolito, pero no fue así.
Me crié en una mina de grafito, me parió una mujer con dureza 9H, el carbón corre por mis venas, soy un lápiz de carne. He nacido para escribir con trazos firmes, un folio en blanco es una guerra sin cuartel, y yo soy el puto mariscal de campo. Yo trazo, tiro, marco, sombreo, borro, asalto, trituro cada porción libre de papel.
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